#boemia

Explicar a noite? A noite não se explica. Só tenta explicar a noite, quem não a vive. Tudo que acontece acordado enquanto os outros dormem não precisa de significado. Não é parte de livro, de razão. Nem emoção funciona igualmente. A noite só existe, e nela só existe a gente.

Há uma coisa chamada Madrugada. Tem cor de tudo, tem cor de nada. É um momento já sem lugar. Não tem alento, é o próprio par. Não existe no cedo, e nem em mapa. Sem referência, nem coordenada.

Diriam que escolhi essa vida, ou que essa vida me escolheu. Que a culpa é do copo, da noite, do garçom, mas sei que o culpado sou eu. Não estou dizendo que é vontade, muito menos vocação. É só que me falta metade, um pedaço, um clone, ou irmão, que juro que perdi em uma tarde, entre a mesa e o balcão.

De dois, um: ou tem algo que só se encontra no bar, ou fica por lá quem já se cansou de procurar. Enquanto não entendo o que é real, acredito que não faz mal, outro gole de rum.

Já chamaram de morte, de combustível, e até de sorte, mas o que tem na garrafa é bem mais incrível: não é mágoa, mar ou vida - a garrafa é o lar de histórias, com fim, meio e partida.

Se fosse para fazer sentido esta vontade de ficar acordado me tornando um pouco mais errado, eu anunciava minha auto-destruição, pra quem quisesse me ajudar a tentar a sorte. Em vez disso, vou fazendo à prestação, pra ver se consigo enganar a Dona Morte.

Tudo que faço aqui em frente, é procurando alguma pessoa. Quero comigo, alguém pra ser irracional, Ouvir o que eu digo (como é, não como soa). Amo e odeio tanto gente, que pode ser que seja canibal.

Exploradores do mundo, filósofos, Que, ao alcance de um bar, passam a procurar o significado profundo de cada garrafa. Com sucesso, ou derrota, (o resultado não importa) outra tentativa sempre engata. Na falta de resultado, rodada, ou significado, tem sempre outro bar ao lado.